Conocí al pibe en la F. Esa plataforma de mierda donde todos fingen ser graciosos. Él no. Tenía un humor ácido que me sacó una sonrisa. Intercambiamos memes, nada más. Hasta que un día…

Me pidió tips para un juego de cubos. Le contesté sin ganas. Su respuesta: una foto de su culo. Blanco. Redondo. Firme como pan recién horneado. Le mandé una foto de mi poronga como agradecimiento.

«Parece editada», dijo.

«Si vivieras cerca te la muestro en persona», le contesté, seguro de que era de otra provincia.

Publicó que odiaba mi ciudad. Yo también. «En serio sos de acá?», me escribió. Resultó que era foráneo, estudiante universitario, solo y con ganas de coger. «Por qué conmigo si decís que mi porno es fake?», le pregunté.

«Todos mandan fotos editadas, boludo. No era personal».

Hablamos días. Coleccionábamos las mismas figuritas de mierda. «Necesito ayuda con mi colección», dijo. Le abrí la puerta de mi casa… y después la del infierno.

Se paró frente a mis estantes, fingiendo interés. Yo al lado. De pronto… sus labios en los míos. Manos en mi paquete. Yo en su culo. Nos tiramos a la cama.

Su cara al ver que mi poronga no era editada: priceless.

Nos masturbamos como adolescentes, piernas entrelazadas. Hasta que no aguanté más.

Le abrí las piernas. Su culo olía a jabón caro y vergüenza. Le metí la lengua como si fuera el último bocado de un asado. Gemía, empujaba mi cabeza, se retorcía.

Cuando intenté entrar, solo aguantó la puntita. «Otro día», dijo, rojo como tomate. Nos venimos abrazados. Se fue corriendo con sus amigos.

Yo? Me quedé con su olor en la boca y la mano en la poronga.

Ahora me escribe. Quiere la revancha. Dice que esta vez aguantará toda mi verga. Yo solo pienso en cómo le temblará ese culo cuando por fin se la meta hasta el fondo.